***

[shlomith_mirka]

***
Сколько марок отправит он – всё не в счёт,
И наловит в воде ключей – всё в обрез.
Узким туловищем по песчаному дну течёт,
Испещряя, рыхля волнообразный вес, -

Ключ не станет рыбкой на блюде, не станет ни
Одной из разгадок. И бирюзовый нисан
Под цветами глаз облачно пролистает дни:
Танцевала иродианская дочка, а Марк писал.

Карта памяти – то, что мне не удержать,
Для чего не осталось места нигде – и нет.
Землёю и сладостью пахнет и сад, и падь,
Кусачих травинок жужжанье, падение сандалет –

Прорастает в снах дёрном, чужой травой,
Всё уходит под землю - и обруч-синь.
Я могу повторить это всё тебе, если ты живой,
Мир пустеет, Чистилище выметает всё вслед за ним.

Умещаешься в танце на острие иглы,
Никому не вверяя, ты где и чей,
Золотыми рыбками наполняя углы,
Превращаясь в лето вспыхнувшим мотыльком в луче,

Ты идешь, где мелеет море и солью морской песок
Освящает, где бежевый известняк, тепло…
…Я присяду на корточки на берегу, сбившись с ног.
Захлебнется ветер моею рубашкой – он не трепло.

31 марта 2012.

***
Кажется, это становится традиционным.